«IO TI AVRÒ» - Ecco perché abbiamo tanti modelli in casa

Provate a chiedere a chiunque pratichi aeromodellismo (ma lo stesso credo che accada anche a chi è appassionato di barche o macchine radiocomandate) quanti modelli ha in casa. Quasi certamente ognuno dirà che ne ha più di uno, passando da un numero indefinito ma comunque compreso - diciamo - entro i dieci, fino ad arrivare ad oltre il centinaio. E quasi ognuno di loro dirà che il freno ai loro acquisti è dapprima dettato dallo spazio disponibile (“Non so più dove metterli!”), poi da eventuali ostacoli familiari (“Mia moglie mi caccerà di casa se compro un altro modello!”) e solo secondariamente da questioni economiche. Perché sì, i modelli costano: diciamo da circa 200 euro a qualche migliaio.

Curiosamente, poi, capita spesso che molti di questi modelli non vengano nemmeno usati. È il caso di Corrado (nome di fantasia, ndr). In casa dichiara di avere circa 150 modelli tra aerei, barche, macchine e moto radiocomandate. Ma alla domanda: “Ma sei in grado di usarli tutti?” la risposta è “No”. E quando gli chiedo quand’è che è stata l’ultima volta che è venuto a volare al campo, mi risponde: “Mesi fa”, con una media di forse una/due volte l’anno.

È dunque evidente che ci troviamo di fronte ad un fenomeno quantomeno strano. E quando ho commentato questo fatto con un collega di volo, la risposta è stata: “Beh... c’è anche chi ama il collezionismo...”. Tuttavia no, non sono d’accordo. E vediamo perché.

Proprietà del collezionista (riduco il tutto ad un discorso semplicistico) è quella di raccogliere in maniera perlopiù mirata e razionale, la maggior parte di “oggetti” (chiamiamoli genericamente così) legati da una o più caratteristiche che li accomuni. Ad esempio: i dischi dei Beatles usciti in ogni paese del mondo; gli orologi Cartier; ma anche i fumetti di Tex; qualcuno poi colleziona autografi dei vip, ecc.   Il lavoro del collezionista è dunque preciso (cerco quel disco, quel numero di fumetto, quella edizione del libro ecc.) e ha poco a che fare con una sorta di bulimia dell’acquisto. Cioè difficilmente lo vedremo nelle bancarelle comprare chili di libri, seppur legati al suo oggetto di interesse. Semmai lo vedremo nella libreria antiquaria cercare quel libro, di quell’anno, di quell’editore ecc.

Dalla parte opposta troviamo invece quello che definirei un accumulatore seriale, spinto da una bulimia d’acquisto che dunque riempie la casa, godendo del suo nuovo acquisto solo per il breve lasso di tempo necessario alla transazione economica, l’arrivo a casa e l’eventuale stoccaggio dell’oggetto. Il piacere, dunque, è momentaneo e non nasce dall’uso frequente, semmai dal possedere, raggiungendo i picchi all’atto dell’acquisto (o dell’attesa del corriere che lo consegnerà) anche se conditi spesso da sensi di colpa: “Accidenti quanto ho speso! Devo trattenermi se no...”. Ed ecco che scatta la spirale a cui ho accennato prima: non si dice “se no non so come pagare le bollette”, piuttosto “se no mia moglie mi ammazza”, “se no mi sbattono fuori di casa” e così via. C’è dunque una deviazione del senso di colpa, scaricato non su di sé ma sull’altro. È come dire: io riconosco di aver esagerato solo alla luce del possibile rimbrotto altrui. Diversamente, se il soggetto vivesse da solo, probabilmente non proverebbe nemmeno un velato senso di colpa. O quantomeno durerebbe pochissimo, subito "perdonato" da se stesso.

Tra gli opposti estremi del collezionista e dell’accumulatore seriale, c’è poi una vasta schiera di modellisti che hanno un numero di modelli meno eclatante ma che, soprattutto, li usano almeno nel 60/70% dei casi. E alla domanda  legittima di chi è esterno a questo mondo - “Ma non ve ne basta uno, due?” - la risposta può essere semplice: “Quante magliette/scarpe/T-shirt hai nell’armadio? Non te ne basta la metà?”. Sì, perché il modello può essere paragonato ad un abito: ha caratteristiche (non solo estetiche) che lo rendono unico e pertanto ha un ruolo preciso in una ipotetica scala di gradimento di chi lo possiede. Oggi mi va di usare il modello X, domani l’Y, perché... ho voglia di un modello più veloce, ho voglia di vedere una “riproduzione”[1]  solcare il cielo, e così via.

Una cosa interessante da sottolineare è poi il fatto che spesso non c’è correlazione diretta tra disponibilità finanziaria e impulso all’acquisto. Certo, chi ha più soldi potrà spendere a cuore più leggero, ma anche chi non naviga nell’oro certamente troverà il modo di riempire la casa di modelli, seppur in misura ridotta. Magari comprando di seconda mano o a rate.

In conclusione: gli “anziani” dicono spesso che il modellismo è una malattia. Questa può essere una “meravigliosa malattia” in quanto credo fermamente che offra stimoli e imponga un’educazione di alto livello a chiunque lo pratichi con serietà e costanza (ad esempio aiuta a superare i propri limiti, ci impone umiltà, pazienza, socialità con gli altri soci del campo, stimola la manualità, ci fa vivere ore all’aria aperta ecc.) ma dall’altro può scatenare sindromi talvolta perverse che ci fanno accumulare senza goderne, favorendo un consumismo istantaneo che - come detto - scatena il piacere solo all’atto dell’acquisto. D’altra parte non dicono forse i saggi che il piacere sta proprio nel desiderio?

---

[1] Si chiamano così quei modelli che riproducono fedelmente aerei (o barche, macchine, elicotteri ecc.) realmente esistenti o esistiti

L'inchino del vento

Chi legge queste pagine, sa bene che - se voglio volare - io non amo il vento, in quanto rappresenta una ulteriore fonte di rischio a cui volentieri faccio a meno. Avendo un modello leggero, infatti, rischio di venire sollevato e sbatacchiato come la tenda di una finestra aperta. Tant’è. Quest’anno in particolare, però, pare che non ci sia giorno al campo senza la sua consueta dose di vento.

Una volta raggiunto, il più delle volte mi capita di passare decine di minuti in “piccionaia” con l’occhio fisso alla manica a vento, in attesa che si disponga lungo una traiettoria ottimale, o che comunque segni che il vento è in calo. Un tempo certamente avrei evitato tanti voli che ora invece faccio, nonostante le folate insidiose. Se però l’aria è troppa, no. Allora mi fermo. Aspetto.

Una cosa curiosa che almeno due o tre volte è successa è però questa: d’un tratto il vento cessa; la manica a vento diventa una matita verticale. Ed io, che sono già in “agguato”, decollo immediatamente per non perdere quell’insolita pausa. Durante i circa 5 minuti di volo tengo sempre all’erta occhi e pelle per capire se per caso il vento è ripreso. Ma nulla... “Forse ce la faccio”, mi ripeto. E infatti atterro senza vento e dunque senza patemi d’animo. Raggiungo il modello, percorro quei 30 metri che mi separano dalla piccionaia e... ed ecco che il vento riprende. Prima una folata. Poi due, tre. Infine diventa teso e costante.

So che non è vero, ma mi piace pensare che quella pausa sia stata un omaggio di Eolo ai miei limiti. Una sorta di inchino a Darko e il suo pilota. Un inchino del vento, a cui altri arditi, ora, stanno lanciando la sfida rullando sulla pista...

La passione... raddoppia!

Dopo il successo di Voglia di volo. Emozioni, gioie e paure dell'aeromodellismo raccontate da un giornalista-pilota (3ª edizione 2019), ecco un nuovo libro che vi farà dubitare di conoscere veramente l'anima dei vostri modelli. Riporto qui di seguito la scheda introduttiva pubblicata sulla piattaforma Amazon:

"Una volta letto, non riuscirete più  a vedere i vostri modelli con gli stessi occhi di prima...". Con questa promessa Stefano Nicelli - già autore di Voglia di volo. Emozioni, gioie e paure dell'aeromodellismo raccontate da un giornalista-pilota (Amazon, 3a edizione 2019) - presenta questo suo nuovo libro, che idealmente si pone come un prosieguo del primo. Se infatti Voglia di volo è un "diario cronachistico ed emotivo" dei suoi primi sei anni di attività, questo Fame d'aria. Storia di un modello che osò volare è invece "una storia tenera, dolce, malinconica e per certi versi tragica" che vede come protagonista "un aereo acrobatico che si rende conto di vivere una vita angusta nel suo volare 'tranquillamente' al campo, e decide così di compiere un gesto tanto estremo nelle sue conseguenze, quanto anarchico nel significato".

Prendendo spunto da alcuni episodi realmente successi al campo volo, l'autore tesse così una storia il cui impatto è capace di creare un solco indelebile nelle nostre emozioni. 

Fame d'aria. Storia di aeromodello che osò volare
pp. 102
Euro: 12,00

Lo trovi solo su Amazon qui

Hanno sempre ragione loro

«Alla fine... hanno sempre ragione loro!». Ho sentito pronunciare questa frase nel bel mezzo di un pomeriggio tanto uggioso quanto ventoso, ma non da un adolescente irritato - come potrebbe sembrare di primo acchito - bensì da un anziano collega e amico di volo, che per giunta è stato anche mio “maestro”. E quel “loro” era riferito ai modelli.

Giornata strana quella. Ero arrivato al campo per scaricare due batterie che ormai da giorni erano cariche, e che non avevo potuto sfruttare per un micidiale susseguirsi di maltempo, impegni e altro. Così mi ero ripromesso di evitare un’altra messa in storage1 e di volare. Le previsioni meteo promettevano bene. Salvo poi capire che avevano preso uno svarione. Il cielo previsto come “parzialmente nuvoloso”, era di fatto una coperta livida di nubi. Il vento a 8 km/h sembrava avere un valore almeno del doppio. Così ho atteso per due ore, con un freddo pungente nonostante i 10° di temperatura, che tuttavia sembravano essere molti di meno rispetto ai 4° subiti solo due giorni prima. Ero quasi convinto di non volare, dato il vento teso e per di più posto in linea opposta alla normale traiettoria di decollo. Insomma, avrei dovuto decollare “al contrario” e comunque affrontare temibili folate per quel peso piuma del mio Darko.

Masticavo rabbia e delusione quando il mio amico/collega anziano decolla. I suoi anni di esperienza fanno un baffo al vento. Beato (o meglio, bravo) lui... Tuttavia poco dopo qualcosa non va. Tenta il rientro ma il suo bestione di balsa non arriva neanche in pista e si appoggia pesantemente su un cavo teso, provocandone ferite non gravi ma invalidanti. «Wow... andiamo bene», inizio a pensare. Poco dopo è il turno di un altro modello. Siamo solo in tre a volare oggi, me compreso. Si tratta di un collaudo, ma arrivato a terra, il modello smusa e piega il carrello. Due KO su due! Inizio a pensare che sia meglio tornare a casa. Vento + freddo + sfiga... No. È troppo!

Eppure non so perché dico: «Dai, aspetto ancora 10 minuti». E così faccio. E... miracolo. Il vento cala. Sono già le 16.00 circa. Al che, mando a quel paese i miei timori e infilo i due voli previsti di Darko uno dietro l’altro, come se non ci fosse un domani. Tutto bene. Perfetto. Bacio il mio modello sulla capottina e sono felice come il giovane che ha strappato un sorriso alla più carina della classe. Mi avvicino gongolante al tavolo, mentre il mio mentore apre il suo bestione come un chirurgo capace. E sereno.

Un breve esame e poi il responso: due guasti meccanici hanno determinato le condizioni per la caduta. E il commento: «Alla fine hanno ragione sempre loro».

Curioso. Ho sempre pensato (e scritto e detto) che i modelli hanno un’anima. Ma nel senso che hanno un cuore, lo stesso che per assurdo ti rincuora mentre volano sereni e tu invece sei teso sulla radio perché è tanto che non voli, perché quel giorno sei particolarmente stanco, o perché quella solita vocina maligna ti dice che quel giorno sarebbe stato meglio restare a casa. Un cuore “positivo”, dunque, propositivo. Invece quel “in fondo hanno sempre ragione loro” mi ha aperto uno scenario diverso. Mi hanno cioè prospettato un cuore più “capriccioso”. Ma cosa vuol dire, di fatto? Che se un modello cade, in un certo senso non è mai colpa del modello: o hai sbagliato tu qualche manovra; oppure è subentrato un evento esterno (es. interferenza radio); o ancora - come in questo caso - se uno o due guasti meccanici incorrono in volo, non c’è Icaro che tenga: il modello cade. O anche solo ti mette in difficoltà tali da provocare un possibile crash.

Ecco allora che l’anima dei modelli si completa, a favore di un cuore a tutto tondo. Quasi più umano. Dolci, rassicuranti, gagliardi, ma anche spietati. È come se dicessero: «Caro mio, se mi si rompe un pezzo non posso volare; o prevedi tali incidenti con un'assistenza che vada anche oltre il normale funzionamento, oppure non c’è verso. Cado».

Per farla breve, è inutile invocare la sfiga. Una ragione c’è sempre, e non dipende mai dal cuore del modello. Semmai dai suoi arti, i suoi nervi, il suo sistema propulsore. O da chi li governa aggrappato alla radio.

Facciamocene una ragione. In fondo, aveva ragione un mio amico d’infanzia quando diceva: «Il motore è il miglior amico dell’uomo. Ti dà tutto. Fino a quando qualcosa si rompe e allora non ti dà più nulla».

1 - Procedura grazie alla quale una batteria viene portata (o riportata) a circa 1/3 di carica, preservandone così l'efficienza

Un mondo sospeso

L’asta della manica a vento, oggi, è una stalattite di brina che si erge nuda verso un cielo color pastello. Come l’albero maestro di un vascello incagliato nei rigori dell’inverno, mentre ai suoi piedi un mare di brina congela il verde di un’erba che aspetta quieta di crescere, tra macchie di terra nuda e lombrichi che neanche hanno più voglia di fare danni.

C’è una fissità irreale in questo lembo di mondo perduto nei boschi. Tutto appare bloccato come in un gelido incantesimo che ha fissato all’istante ogni rumore, voce, ma anche aspettativa e breve sogno di gloria aeronautica. E il sole che sbuca timido e scialbo dietro ad una coltre di nubi, nemmeno ce la fa a sciogliere i lacci che bloccano tutto come un mondo sospeso dentro una sfera di vetro da agitare per vedere una finta neve scendere rigogliosa.

Oggi tutto è silenzio, in questo inverno che s’ha da passare scaldando sogni ed emozioni, insieme a batterie e motori. In questa sospensione del tempo dettata dalla paura, dalle leggi di chi la antepone al calore di cuori che osservano questo mondo di brina e freddo, scrutando il meteo e la speranza di nuove ripartenze.

Oggi s’ha da guardare le nostre bestiole volanti con lo sguardo dolce del padre che osserva il bimbo febbricitante e incagliato tra lenzuola e attenzioni, mentre non aspetta altro che correre di nuovo nell’aria fresca d’una primavera che arriverà anche quest’anno. Perché sì, verrà ancora il tempo in cui il sole scioglierà questo incantesimo e - come per magia - ogni parola, emozione, suono sospeso nella fissità del ghiaccio, tornerà a sciogliersi e a rivelarsi - magari di mattino presto, quando non c’è ancora nessuno - ai pochi piccioni che aspettano ancora di inseguire i loro goffi compagni di balsa e polistirolo, tubando eccitati e  divertiti.  

Obiettivo raggiunto

Le lunghe strade sono fatte di piccoli passi. Mesi fa mi ero posto l'obiettivo di raggiungere le 100 copie singole vendute su Amazon del mio "Voglia di volo" e della sua versione inglese "Let me fly". Il 24 dicembre questo traguardo è stato raggiunto. In totale (compresi i libri acquistati in blocco e quelli venduti direttamente da me) siamo arrivati  a circa 150 copie, di cui il 26% all'estero. Grazie agli amici e colleghi aeromodellisti sia italiani che stranieri per la loro fiducia e per i loro numerosi apprezzamenti!

Un numero col quale fare i conti

Giovedì 17 dicembre. In piena emergenza Coronavirus anche a noi aeromodellisti è stata concessa una tregua: pochi giorni di Regione in “zona gialla”; ciò vuol dire potersi spostare tra Comuni. Che per noi significa una sola cosa: poter raggiungere il campo per altri voli.

Oggi è una tipica giornata invernale: il cielo è coperto, c’è umidità peggio di una cantina, la temperatura non supera i 9 gradi. Eppure... eccoci qua, in mezzo al bosco, infagottati, con le mani fredde, e i nostri pochi modelli schierati come stoccafissi a fianco della rete di protezione (molti piloti sono invece “stagionali”, ovvero declinano l’invito a volare d’inverno perché il freddo li fa desistere).

Dopo circa un mese di stop forzato, già pochi giorni fa (poche ore dopo il “via libera” governativo) avevo fatto tre voli, ma questa volta con il mio vecchio aereo-scuola. Meno reattivo, e più adatto ad un terreno comunque reso pesante dalla stagione. Ora è invece il turno di Darko, per una sorta di democrazia del volo per cui devi dare una possibilità di librarsi nell’aria a tutto ciò che hai e che può volare. Il tempo non è dei migliori, ma tant’è. Devo fare i conti con il lockdown, con gli impegni pre-natalizi, con la pioggia, il vento, la nebbia ecc. Quindi carico le mie consuete tre batterie e guadagno la pista che sembra immersa nella brughiera inglese dei film in bianco e nero.

Primo volo ok. Le mani sanno ancora pilotare e Darko, salvo qualche colpo di trim per regolare i piani di volo, fila liscio. Anzi, mi sembra più veloce del solito, ma probabilmente si tratta solo di un’illusione data dal tempo passato dall’ultimo decollo. Poi un secondo volo. Il vento mi fa i dispetti: un po’ teso (per altri invece è una semplice brezza) e per giunta trasversale alla pista. Condizioni che un tempo mi avrebbero fatto restare a terra. Ma io me ne frego. Decollo, tra ampie zone umide di pista. Ritrovo così anche le figure che invece il mio aereo-scuola lunedì aveva fatto da bradipo (quali il tonneau). Ma è ora di scendere. Il vento si sente. Darko si scuote come se volesse eliminare da sé una pulce. Ma per giunta sembra non voler più scendere, dato che punta spesso il muso in aria. No. Non è una questione di cabra, semmai del vento sotto le ali.

“Porca miseria”, mi dico tra me e me (per dirla eufemisticamente; in realtà uso espressioni da far impallidire un marinaio). Accenno alla procedura d’atterraggio. Togli motore, vira, controlla la caduta di quota... e... “mio Dio... sembra quasi stallare”. In pochi decimi di secondo capisco che il crash è dietro l’angolo. E passare un Natale con il modello rotto... no... non è il caso. Per giunta oggi è il 17. Non che creda molto nella scaramanzia, però...
Ridò motore. Darko reagisce come chi si sveglia durante un sonno profondo: cioè riprende quota, ma assonnato e stordito. Viro nuovamente. La batteria sarà ormai al limite. Ho solo questa possibilità. Scendo. Darko barcolla, sembra appeso ad un filo, una lama sottile tra vento e stallo. Poi per grazia di Dio poggia i ruotini a terra e corre tra l’umido della terra fino a fermarsi. 
Lo prendo e raggiungo il mio giovane collega di volo e freddo dicendo in maniera quasi imperturbabile: «Cavolo se lo sente il vento...». Sembro John Wayne che dice: «Ci sono 300 indiani e noi siamo in tre, ma poco importa». In realtà accendo un cero virtuale per l’atterraggio riuscito.

Sento più freddo del solito. Sarà l’età, eppure ci sono “solo” 9 gradi. Ho volato anche con 4 gradi, ma oggi sento la brughiera sotto pelle, nelle ossa.
Ho una terza batteria, che scalpita d’energia. Ma... oggi fa freddo; oggi è il 17; Darko sente il vento. Che fare? Quasi quasi mi accontento. Perché rischiare di passare un Natale col modello rotto? E alla fine decido. Mi fermo. A volte ci vuole coraggio anche a dire “stop”.   
Dopo due ore risalgo in macchina, mentre il mio giovane collega calcola i minuti di luce rimanenti e fa di nuovo il pieno di miscela al suo modello. In questa sorta di bulimia di volo, c’è anche spazio per la misura, per una razionale decisione di dire: “Ok, per oggi è sufficiente”. In fondo, oggi è anche il 17. Non che ci creda, però...

Volare al tempo del lockdown

La notizia arriva a sera tanto inattesa quanto gradita: il secondo lockdown, la famigerata chiusura di tutto dovuta al virus Covid 19, è stata posticipata d’un giorno. Dunque vengono regalate ancora 24 ore di libertà. E dire che  io ero già entrato in “modalità rassegnazione”: pochi giorni fa avevo fatto quelli che consideravo gli ultimi voli. Le batterie erano in storage (1). Il  modello sotto il suo sudario di nylon. Invece... Non perdo tempo: decido. Domani pomeriggio volerò ancora. Così non guardo neanche il meteo: carico le batterie e mi predispongo mentalmente ad una proroga della mia voglia di volo. Non sono l’unico. Un amico scrive su Whatsapp: «Domani si vola, anche se piove». E infatti...

Arrivo al campo, ancora una volta col mio fedele Darko. Poche ore prima mi era arrivato un altro messaggio altrettanto gradito: l’erba della pista è stata appena tagliata. Ciò vuol dire che mi troverò di fronte ad un “tavolo da bigliardo verde”. Fantastico e inatteso anche questo. “Altrimenti tra un mese diventa impossibile tagliare”, è la spiegazione ufficiale. Perfetto. Non ci avevo pensato.

Immaginavo di essere in due. Invece mi trovo almeno sei amici. Tutti hanno avuto la stessa idea. Addirittura, però, metà di loro non ha nemmeno il modello con sé. “Volevo semplicemente respirare ancora un po’ d’aria”, commenta uno di loro. E credo sia lo stesso pensiero degli altri. La giornata è splendida anche per il sole che bacia tutti come un amico molto espansivo.

Non perdo tempo, quasi a voler succhiare ogni secondo disponibile. Primo volo: perfetto. La pista tagliata fa scivolare Darko come se fossi un pilota eccezionale. Secondo volo. Perfetto anch’esso. È passata solo un’ora, e io mi sentirei già soddisfatto. Anche perché il sole ha ceduto il posto alle nuvole e all’umidità. Quasi un cambio metaforico oltre che metereologico. Eppure ho una terza e ultima batteria. Di nuovo i fantasmi della mente: “Fermati! Ritieniti già soddisfatto...”. Ma io me ne frego. Decollo, volo e faccio numeri. Bravo Darko! Gli mollo un bacio sulla capottina. Oggi è filato tutto liscio.

Scherzo con un collega. “Mi porto a casa una zolla d’erba da annusare”, dice ridendo.  Ed io spalanco gli occhi e le narici quasi a voler scattare una fotografia sensoriale di quello che sto per lasciare. Per un mese, forse. È calata l’umidità, sotto un cielo coperto di nubi. Sono passate solo due ore. Fa buio presto. Qualcuno inizia a smontare. Io ricovero tutto in macchina, per evitare i danni di questo clima autunnale, tra foglie color fuoco ed una pista tagliata di fresco.

Restiamo ora in tre. Uno smonta il suo bestione da oltre 15 kg. Io raccolgo le ultime cose. Il terzo si concede un ultimo volo malinconico. È lo stesso collega che avrebbe volato anche sotto la pioggia.

Ed è strano guardare il campo con questi occhi assorbenti. Scatto immagini, con gli occhi. Con il cellulare. Con la pelle. In fondo sarà solo un mese di stop forzato, eppure... cresce la malinconia. La stessa che mi segue in macchina, mentre ripercorro lo sterrato verso la strada. Ma sorrido lo stesso, per quei tre voli regalati e per giunta perfetti.

Arrivederci a presto... coccolerò queste emozioni per giorni interi. Cercando di scaldare la mia voglia di volo.

(1) Funzione di "immagazzinamento" per preservarne la funzionalità

Io e il mio modello...

Io e il mio modello stiamo crescendo assieme. Ogni tanto mi fermo a guardarlo: le sue cicatrici di colla sono come le mie rughe sul viso: ad ognuna puoi collegarci una difficoltà, una caduta, un “crash” dell’anima; le scoloriture della livrea sono come la mia pelle meno elastica d’un tempo, dove il tempo ha disegnato mosaici di pori in una infinita tessitura di righe; il suo carrello rafforzato da nastro adesivo, dà il segno di tonfi poco gentili, di stalli del cuore, di infide mancanze d’aria e di ritorni repentini alla realtà della pianura.

Io e il mio modello stiamo invecchiando insieme. Per puro calcolo anagrafico, non certo emotivo. E lo vedo, stagliarsi gagliardo nella canicola di quest’estate così strana, rubare spazio agli uccelli in volo, ripetere manovre fatte mille volte eppure diverse ogni volta. E quando scivola nell'aria, penso sempre al ritorno. Un po’ come un tempo saliva l’angoscia del tornare a casa dopo un week-end fuori porta. Il ritorno del quotidiano, la fine dell’eccezione. Anche per lui l’aria è il suo elemento, non certo la terra. È nato per questo. Le ali sono la sua dimensione d’anima. Le ruote del carrello, invece,  solo le gambe necessarie a vivere anche il quotidiano, fatto di lunghe soste, rincorse sull'erba e la sensazione dell’aria che ci scivola sopra quasi giocasse.

Penso al ritorno, sì. E il tempo dell’aria è come quello della gioia: sembra sempre avaro, troppo corto, fatto d’attimi concessi tra lunghe pause dove cammini coi piedi ben per terra.

L’ultima virata la si fa a mezzo motore. A mezzo fiato. Come chi non ha voglia di tornare e allora s’allunga nell'attesa.  Dilata il secondo. Lento scivola, perde quota quasi giocasse a schiantarsi, ma poi lo riprendi, e come un albatro allarga le ali, allunga il carrello e corre nell'erba fino a fermarsi.

La batteria è calda come un cuore che ha corso tanto. Ed io sono il medico che gli stacca l’energia vitale. E gli concede riposo. Dentro i cavi allora la tensione sfuma. Il motore si raffredda. Tutto torna alla normalità dell’attesa.

Io e il mio modello ci fidiamo uno dell’altro. Ciascuno rattoppato alla meno peggio. Ciascuno con i suoi guai. I suoi sogni. I suoi bisogni d’aria. E di un punto, alto, dove poter guardare e vedere una volta tanto tutto serenamente piccolo. Innocuo.

E verrà il giorno in cui anche lui dirà basta: lo farà rompendo un servo, smusando nell'erba, impazzendo in volo. E allora vorrà dire che è arrivato il momento della sosta; e della quiete conquistata in ore d’aria e di caldo. Del poterlo guardare, magari sotto un telo, riposare in pace. Come un amico a cui non dai l'addio. Semmai un arrivederci.

Un gesto antico

Fabrizio (nome di fantasia) oggi al campo è teso. Ha un nuovo modello realizzato con la stampante 3D da collaudare. E la giornata non è certo delle migliori: un vento insidioso può mettere a repentaglio la prova.

Fabrizio è un tipo preciso: lo si vede dalla cura dei dettagli dei suoi modelli. Colori, adesivi, pilotini. Tutto rispecchia il più possibile la realtà. Ed è anche un grande costruttore. Magari non finissimo nell'elaborazione, ma di certo proficuo dato il gran numero di modelli che riesce a realizzare, soprattutto ora che sa usare la nuova tecnologia 3D.

Mi mostra il modello. Mi spiega cosa vuol fare, anche se è chiaro. Forse per stemperare il nervoso che comunque resta evidente. Poi d’un tratto lo perdo di vista. Mi giro e lo vedo in ginocchio, con la testa appoggiata al tavolo di cemento che usiamo per posare i modelli e lavorarci sopra. Sta pregando. Una preghiera veloce. Forse 20 secondi o poco più. Quel tanto che basta comunque per affidare il suo collaudo a Dio. Poi si alza. Mi sorride. Prende il modello e guadagna il centro della pista.

Curioso. Ci affidiamo alla tecnologia più avanzata, discutiamo di reti, radio, interferenze, e poi ci affidiamo ad un gesto tanto antico quanto pregare. Pur senza entrare in discussioni sul “credo” di ciascuno, è comunque lecito chiedersi se Dio avesse in quel momento il tempo, la voglia, la disponibilità di benedire quella costruzione di plastica e riportarla a terra sana e salva. Forse ha altro a cui pensare; miliardi di richieste, suppliche, lacrime da asciugare. O forse il tempo ce l’ha davvero. Anche per Fabrizio.

Fabrizio prega, e questo è un atto tanto personale da non ammettere alcuna discussione in merito. Ma Fabrizio ripercorre in questo modo anche una tradizione antica come l’uomo: affidare alla divinità un viaggio, un figlio, una guerra, un raccolto. Un gesto fatto (ovviamente) con la speranza che trovi ascolto. Se tutto andrà bene, ci sarà Qualcuno da ringraziare e un gesto di invocazione da ripetere; se invece le cose andassero storte, beh... forse una brutta parola ci può scappare e magari anche l’idea di essere stati abbandonati da un essere superiore.

Fabrizio prega, tra gigahertz e filetti fluidi che corrono sull'ala, tra ampere e baricentro. E lo fa sicuramente con convinzione. D’altra parte là dove le sue mani, il vento, difetti strutturali, problemi elettronici potranno rendere disastroso il collaudo, ci potrà sempre essere una mano di Dio capace di fare il miracolo. Sempre e comunque. E a questo si affidano Fabrizio e probabilmente anche molti tra noi che - magari non così platealmente - una preghierina la fanno lo stesso. Non si sa mai...

Vento di emozioni

Paura e coraggio sono a prima vista due atteggiamenti contrapposti: se hai paura non hai coraggio; se hai coraggio, puoi anche avere paura, ma procedi lo stesso.

Eppure si può anche avere il coraggio di avere paura. Quando ad esempio - come successo ieri - ti trovi al campo con una giornata insolitamente ventosa. Non prevista dalle app meteo che consulti avidamente ogni volta. Allora aspetti, studi ogni movimento della manica a vento, mentre i tuoi amici e colleghi ignorano del tutto le folate che cambiano ad ogni momento e portano in aria modelli che neanche per sogno io farei muovere.

Ti senti un goffo albatros, così, a terra, mentre seduto a sudare segui il correre dell'orologio e del vento che - accidenti - non vuole proprio darsi una calmata. Anzi, è proprio infido: per tre volte sembra calare. Così ti precipiti al tavolo, colleghi la batteria e ti appresti a guadagnare il centro della pista, quando beffardamente un paio di folate ti fanno cedere. Il vento è tornato, e per di più trasversale.

Passa un'ora. Alla fine decidi. "Only the brave". Solo i coraggiosi, anche se per me avere coraggio in questo caso significa l'equivalente di un salto da uno sgabello di 50 centimetri, rispetto ai miei colleghi che - a confronto - si buttano col paracadute.

Così decollo, approfittando di un attimo di calma. E in effetti per cinque minuti il meteo mi dà una tregua. Atterro. Soddisfatto. Ho però un'altra batteria. Sono le 18.00. Fra poco è ora di tornare. Però ho un'altra batteria. Così scruto la manica a vento che ha ripreso a scodinzolare. Vado. Non vado. Decollo. No. Aspetta. Hai già fatto un volo. Per oggi accontentati. Merda... però ho un'altra batteria.

Alle 18.20, dopo un tira e molla continuo tra cuore e ragione, mollo. Depongo Darko in macchina e ritiro tutto. Non sarò un campione, oggi, ma almeno torno a casa tutto intero.